A Mais Bela

[referente a ontem, um daquele dias, em que se “destacam” as minorias…e irrito-me solenemente com a discriminação… mas seja, adopto a postura proactiva – própria dos grandes momentos – e encaro-o com um “agradozinho para adoçar a boca”. Rauf-Rauf!]

Uma Manhã. Uma Prenda. Uma Homenagem. Uma Reflexão.

Um homem que escreve assim…Um homem que pensa [nem que seja só às vezes…] … Um homem que consegue, realmente, amar as mulheres…

Transcrevo-a, na íntegra, saboreando cada palavra:

O que sempre soube das mulheres, mas tive à mesma de perguntar

by Rui Zink (professor e escritor)

Tratam-nos mal, mas querem que as tratemos bem.

Apaixonam-se por serial-killers e depois queixam-se de que nem um postalinho.

Escrevem que se desunham.

Fingem acreditar nas nossas mentiras desde que tenhamos graça a pregá-las.

Aceitam-nos e toleram-nos porque se acham superiores.

São superiores.

Não têm o gene da violência, embora seja melhor não as provocarmos.

Perdoam facilmente, mas nunca esquecem.

Bebem cicuta ao pequeno-almoço e destilam mel ao jantar.

Têm uma capacidade de entrega que até dói.

São óptimas mães até que os filhos fazem 10 anos, depois perdem o norte.

Pelam-se por jogos eróticos, mas com o sexo já depende.

Têm dias.

Têm noites.

Conseguem ser tão calculistas e maldosas como qualquer homem, mas com muito mais nível.

Inventaram o telemóvel ao volante.

São corajosas e quando se lhes mete uma coisa na cabeça, levam tudo à frente.

Fazem-se de parvas porque o seguro morreu de velho e estão muito escaldadas.

Fazem-se de inocentes e (milagre), por esse acto de vontade, tornam-se mesmo inocentes.

Nunca perdem a capacidade de se deslumbrarem.

Riem quando estão tristes, choram quando estão felizes.

Não compreendem nada.

Compreendem tudo.

Sabem que o corpo é passageiro.

Sabem que, na viagem, há que tratar bem o passageiro e que o amor é um bom fio condutor.

Não são de confiança, mas até a mais infiel das mulheres é mais leal que o mais fiel dos homens.

São tramadas.

Comem-nos as papas na cabeça, mas depois levam-nos a colher à boca.

A única coisa em nós que é para elas um mistério é a jantarada de amigos – elas quando jogam é para ganhar.

E é tudo. Ah, não, há ainda mais uma coisa. Acreditam no Amor com A grande, mas, para nossa sorte, contentam-se com pouco.

(Robert Doisneau)

… tem tudo de mim! “Apaixono-me” por palavras, mesmo sabendo que “todo o Poeta é um fingidor”, quero [obrigo-me!] a acreditar que alguém me [nos] consegue ver… com o coração.

[só para ler este texto e, por instantes, acreditar, enfim, já valeu a pena!]